Échale tu mejor tiro.

Unos le hallan el modo de sacarle feria.

La violencia y el desmadre de la ciudad les pegan a todos, pero no parejo. Nadie se zafa, pero unos le sacan feria. El letrero dice ABIERTO. La puerta siempre está abierta. La sonrisa es pirata, igual que el nombre.

Trato de Novios es los masajes del centro. Las que los jalan. Los que caen. Sin filtro. Sin miedo. Sin culpa.

Una morra de pelo negro largo y falda negra bien corta ni parpadea cuando un wey entra desde la calle. Hace cuentas. —Yo mero.

Las paredes son de papel. Media docena de «¡Ay, papi!» a la vez. Aguas dónde pisas al salir. Al jefe le dieron uno. El de la puerta otro. Dos charcos. Con el cloro que queda alcanza pa' limpiar.

La matanza le baja tantito. Afuera ruge un camión. En el cuarto de la derecha, la panza de un tipo aplasta a la chica en el colchón. El sudor le cae en la cara.

Antes se contaba esa mamada de que era un medio para un fin. Ahora se levanta chorreando, mea y se vuelve a acostar.

¿Qué chingados nos queda por perder? Échale tu mejor tiro. Con lo que caiga en la mano, pero truénalo.

VOLVER.

Duele. Cuesta. La máquina no da cambio. MÁS.